Lo malo de Ser uno mismo es que la autocritica circula por limites propios,entonces la reflexión es casi un comentario jactnacioso del ego, que no hace mas que amar Ser como somos: victimas, luchadores,felices, infelices, neuroticos, quizas neuroticos...ser uno mismo es lo que nos sostiene aun cuando nos derriba. Hoy mientras pensaba en comenzar esta suerte de juego, en donde las palabras surgirían flisosas con el simple objetivo de fingir destrucción me invadió la oculta necesidad de invocar al silencio, ese del que tan poco uso hago, con el claro obejtivos de no sentirme,ni escucharme, ni dolerme.
Es raro, los diarios siempre me parecieron estupidos sin embargo las palabras se posesionan de mis pensamientos,de mis vacios, de mis soledades y preciso darle un curso que las lleve hacia otra parte, lo verdaderamente difuso es que el objetivo de un diario es al contrario de lo propuesto; darles a las palabras la ventaja de regresar, triunfantes, brutales...con eco.
Muchas veces cuestioné mi exacerbada felicidad...¿por qué? ¿por qué yo tan feliz? Esas putas preguntas existencialistas que a más de no tener respuestas ni sentido alguno, simplente invocan todo aquello que no vemos ni sabemos...aquellos que además verdaderamente no queremos saber. Paradojas si las hay el feliz infeliz en la busqueda continua de nada, que la fin y al cabo es el motor omnipresente del sentido de estar vivos, buscar ese todo que le de sentido a los que somos, que le de respuetsas al Porque somos y enmarque un cuando, el cual quizas nunca llegue.
09/07/10 Pia